До эпилога
Философская лирика / Читателей: 15
Инфо

я больше не пишу стихов,
не сею ветер,
мой рай рябиново-ольхов
и бессюжетен.
в нём жизни странная игра
вершится скупо-
как скуп огонь, что дарит Ра
древесным купам.
они залистаны до дыр,
и цвет нищает
и нерифмующийся мир
отягощает.
осталось, кажется, сверстать
совсем немного
до глади белого холста,
до эпилога.

© LikaL, 28.08.2017. Свидетельство о публикации: 10050-151938/280817

Комментарии (16)

Загрузка, подождите!
Страница: 1 2
11
Ответить

Сначала удивился: почему сею ветер?! А потом задумался… А ведь правда, напиши хоть пару самых безобидных строк, и пожнёшь бурю: непременно кто-то поймёт не в том смысле, который вкладывал ты, а кто-то и вовсе всё извратит. Известно же — мысль изреченная есть ложь... И обожаю ваши максимально точные созвучия.

12
LikaL29.08.2017 06:41
Ответить

Фияло Ирина и Ксения, благодарю вас.

13
LikaL29.08.2017 06:48
Ответить

Пётр Лукоправ, ах, Петя, как давно мы с вами не пересекались здесь, я заскучать успела уже и вам сердечно рада. Вы всё понимаете необыкновенно тонко. Спасибо!

14
Hellin29.08.2017 10:15
Ответить

 

Падёт на изморозь холста

Бесцветным эхом

Незавершённая верста

И льдинки смеха.

Когда б мы так могли верстать

Слова и слоги,

Касаясь чистого листа,

Коснулись Бога б...


Последний раз редактировал Hellin 29.08.2017 13:40
15
LikaL29.08.2017 11:07
Ответить

браво, Хеллин!вот, это тебе

16
Hellin29.08.2017 13:41
Ответить
Загрузка, подождите!
Страница: 1 2
Добавить комментарий

 
Подождите, комментарий добавляется...