Разочарован

Он был согнут как старый вопрос,
ожидающий молча ответа.
Словно горькая жизни примета,
что исход предсказуем и прост.

И души не хватило на всё.
На печаль или дряхлое тело.
Разве что где-то в пятках пригрелась
“искра-суть“ - как сказал бы Басё.

Кто-то выпалил: “Семьдесят. Срок!
Ты достаточно пожил. На волю!“,
он ответил артритом и болью:
“разве жизнь - приговор? Смерть - курок?“.

“Да постой! О минувшем жалеть
незавидно и в общем никчёмно“.
“Опыт мой словно алчный наёмник.
Труд его стоил мне лучших лет“.

“Нет, сынок. Мы из разных миров.
Я давно обитаю в закатах,
даже счастье и то всё в заплатах,
и давно нет с полётами снов“.

“И цинизм мою совесть проел,
идеалы теперь лишь обуза,
и любовь это тяжкие узы,
так как смерть забралась к ней в постель“.

Автор: Chachacha (http://poem4you.ru/Chachacha)