Поэт

Строит домик человечек, а точнее – и не он,
а несчастные узбеки, в смысле, тоже человеки,
забивают чудо-гвозди, пилят доски в унисон.
Он – хозяин, он – доволен, и душа его – поет,
пусть она – не на распашку, пусть ей не нужны ромашки
и давно остановился у нее духовный рост,
тело требует другого: строить, вкладывать финансы
и густые, как поляны, в коридорах стлать ковры!
Дочь – растет, жена – полнеет, под селедочку – романсы,
и куда уж тут без водки… Скоро надо крышу крыть!
Словом, домик получился, стройка века завершилась,
а узбеков все забыли (даже что-то заплатили):
Дом стоит – узбеков нет.

Стол, огромный от салатов, мяса, овощей и фруктов,
как последний динозавр – замер посреди двора,
а за ним – большие люди кости гложут, тычут пальцем
на соседние участки и, конечно, много пьют…
Все они – друзья, подруги, может, родственники даже,
ведь хозяин пригласил их новоселье отмечать.
И когда уже стемнело – Дом как гриб-мутант в подсветке
возвышался за забором, великан среди домов.
А дождя в тот день не ждали: капли падали на тапки,
ведра, грязные тарелки,
на бумажные салфетки – их забыли на столе.
Все уже сидели в Доме. Складки туч сошлись на небе,
и поры бы на покой…

…Только мне хотелось слушать, как по крыше дождик лупит
и как ветер жадно треплет на веревке бельевой
майки и трусы ребенка, полотенца и рубашки,
брюки папины – короче, все, что высохнуть должно.

И калиткой хлопнув, струям дождевым лицо подставив,
я пошел дорогой мокрой,
камушки шуршали нежно,
лужи в темноте зияли,
и казалось, мне не надо в этой жизни ничего –
лишь добраться до канавы,
встать в траву,
увидеть поле,
а не солнце,
не любимой удивленное лицо…

Очень часто я так делал...

Там, где ивы обнимают
берега,
осока входит –
словно нож в живот ночи,
я люблю сидеть и плакать
вспоминать друзей минувших
в час, когда поют лягушки,
в час, когда идут дожди…

лето 2012

Автор: Ноябрь Андрей (http://poem4you.ru/November)