Менестрель

У меня для тебя плохие новости, менестрель:
Ты при жизни пришел к тому, когда быть острей
Невозможно, и наконечники твоих стрел
Со свистом идут навылет.
И с печалью в глазах за стойками тянут эль
Те, что корчились прежде, думали или выли.

У любимой гитары в ссадинах вся спина
И на струнах болтаются всякие: Сплин и Чайф, —
Это все обереги от разного там дерьма,
Что в пути с менестрелем может быть невзначай,
Это шрамы углов скамеек, бордюрных плит.
Может статься, твоя гитара теперь болит

И дрожит, но чехол стянули с покатых плеч,
Коли что-то поет в руках твоих, что беречь?
Сотворящие руки ли? Голос в ожившей вещи?
Ведь пока что все шесть, с любой можно будет лечь,
Но ее превзойти не сможет никто из женщин.

И порой ты по пьяни шепчешь в бреду «сдаюсь»,
А кому-то по пьяни кажется, что «люблю».
Менестрель, понимаешь, ты заключил союз,
Из которого выход будет один — в петлю.
Что оставишь себе, к утру превратится в гной,
Так что сделай-ка прямо в сердце дренаж струной.

Автор: Арчибальд (http://poem4you.ru/Archie)