Арчибальд

Я так много пил, мой глупый маленький адресат,
Пил так много, что позабыл которой рукой писать.
Я намылил правой в доме своем все шнурки,
Левой кормил камин — он предпочитает черновики.

Так ничто не горит, как стихи для тебя горят.
Я всегда объективен, я точно знаю что говорю:
Мой загранник не может и старый пленочный фоторяд,
Но я все проверял и лучше них только сам горю.

Каждый день покупаю Боинг, что врезается мне в затылок,
Отражение моей рожи липнет тиной на зеркала,
И Боже, Фрэнк* помогает ловко ступать, танцуя между бутылок,
Но Фрэнк не может помочь. Жизнь. Жить. Вот с этим напополам.

Пустоту (мысли тычки слепых ладоней по гладким стенам),
Наползающую из минут покоя, крадущуюся в тишине,
Ледяными полами в квартире пляшет покойник, обыкновенно-
е дело, и он как промоутер в костюме тигра ходит во мне.

И я пишу тебе вопреки, от руки, не используя твое имя,
А мое неважно, а быть может важно, но я его забыл.
Из всего что я написал, эти стихи самые нагие,
Пусть будут такими, каким ты не был, такими, каким я был —

Был тупым, был ни с кем никогда нечестным (ха-ха, смешно же!?),
Был придурком, во всех дуэлях был застреленной стороной.
Я так много пил, так много, как уже никогда не сможет
Убивать себя та, что с недавних пор подписывается мной.

*Фрэнк Синатра

Автор: Арчибальд (http://poem4you.ru/Archie)