А мир с каждым днём всё старее.

А мир с каждым днём всё старее.
Слетают на мокрую землю
цветов лоскутки на аллее,
усталый закат розовеет
над городом - старым, как время.
И ветви огромных деревьев
ломаются от ураганов.
Но это нисколько не странно:
ещё со времён Одиссея
известно, что точатся камни
дождями. А ветер развеет
не только их пыль, но и память
о том, что бывало, но в прошлом:
любимом, красивом, хорошем,
о горьком и жгучем, как пламя,
о том, что болело и билось
в груди и растрёпанных мыслях.
А, правда, скажите на милость:
Когда это было? Повисло
над ночью луны коромысло.
Когда-то...
Всё просто. Всё сложно.

что толку от денег и славы?

Но грудь снова что-то тревожит.
Наверх пробиваются травы.
И мир с каждым днём всё моложе.

Автор: Грин (http://poem4you.ru/ASilver)