Ирга

Бежал, но в зарослях ирги
упал нелепо.
От выстрела идут круги
по глади неба.

В прохладном шелесте лугов
шепни подранку,
что всё на свете есть любовь.
А смерть подавно.

Автор: rbcf (http://poem4you.ru/print-the-noise)