Бурсацкое

Иллюзорность всего, что есть...
Иллюзорность всего, в чём мы...
Смысл имеет лишь вектор-жест
Человека: во тьму? Из тьмы?

В этой бурсе предмет - один.
И учитель давно распят.
Сам себе бурсак господин,
Тычет в книгу, да наугад.

Можно вовсе не изучать -
И прослыть в “кругах“ мудрецом;
Влезть на ящик, рубить сплеча,
Обеспечить себе “лицо“...

Можно вызубрить наизусть
И цитатами “жечь сердца“ -
Но за текстом не видеть суть,
Так и не узреть до конца...

Можно всё. Наша жизнь - игра,
Всё условность, но есть итог.
Жил-пожил - на ЕГЭ пора.
Слышишь: смерть. Прозвенел звонок.

Автор: Camilla (http://poem4you.ru/camilla)