Третья лишняя
Тема / Стихи о жизни / Читателей: 18
Инфо

*
Он прав, конечно, был нахал,
Когда мне руки целовал, как бабе,
А не как поэту,
И не за чистую монету
Меня в стихах воспринимал.

Он предлагал построить дом,
В каком-то городе чужом,
Где я была бы поварихой,
Ткачихой, бабой-Бабарихой,
И долго говорил о том,

Чтоб не валяла дурака,
Что молода ещё пока,
Что всё переиначить нужно –
Не со стихами спать, а с мужем,
Ведь жизнь ужасно коротка.

Звенела вилка о стакан,
Мы даже обсудили план,
Как нам отчалить на край света…
Теперь он, вроде, стал поэтом,
А начинал - как царь Салтан!


А что – стихи? Они приходят,
Но из запоя не выводят
И не спасают от любви
(Их, Господи, благослови!).

Снимаешь правую перчатку,
Берешь перо, берешь тетрадку,
Строчишь направо – вечный раб!-
Конечно, если не араб!..

Муза

Лишнюю третью я в доме терплю
Лишь потому, что сама я люблю
Вольницу эту и узницу,
Полночей наших союзницу.
Крошит мне хлебушек белый она,
Лунной дорожкой бежит от окна,
Ласково шепчет, напротив садясь:
«Звёзды на небе – они не для нас…
Будем писать про кастрюльки и печь…
Звёзды?! Об них можно ручки обжечь!»
Но – до чего же двуличная –
Третья, любимая, лишняя:
Дерзко тунику порвав на груди,
Яростно шепчет тебе: «Погляди!
Звёзды на небе горят и зовут,
Смело рукой разоряй Млечный путь!»
…И облепиховым маслом густым
Мажу тебе две сожженных горсти,
Нежно шепчу, к ним склоняясь лицом:
«Выгоним третью – и дело с концом!..»
Только молчишь ты, отводишь свой взгляд…
«Что ж ты! – кричу, оглянувшись назад,-
Что ж ты! – от крика звенят своды крыш, -
Что ж ты, мерзавка, меня-то щадишь?!»

Полуночница

Почернею и окаменею часам к четырем,
Как младая вдовица, бредущая за катафалком.
Удавиться к чертям на березе за пустырем,
Да ещё босоножки не сношены. Выбросят. Жалко.

Недочитанный Стивенсон между столом и стеной
Корешком коленкоровым целит в облупленный плинтус,
Ничего не случится красивого в жизни со мной,
Где же тела и духа хвалёный поэтами синтез?

Вот и птаха запела, незримая в темной листве,
Вот котенок проснулся и лапкой песок загребает…
Просыпается жизнь, льнёт к рассвету. Как муха к халве,
Тьма безлунная медленно кожей шагреневой тает…

© Auska, 30.10.2017. Свидетельство о публикации: 10050-154150/301017

Комментарии (18)

Загрузка, подождите!
Страница: 1 2
11
Auska31.10.2017 03:04
Ответить

juzman, состояние бессонницы — это нормальное состояние пишущего человека!  В этом мы похожи — и мужчины, и женщины. 

12
mishaninio31.10.2017 08:52
Ответить
Auska
Да. И у меня тоже. Иначе и быть не может, наверное. Лето было слишком крутым!
13
LikaL31.10.2017 09:50
Ответить

Auska, он это зря...ха, ха, ха
есть очень даже хорошенькие.
важно, правда, застать их вовремя, — в редком промежутке отсутствия творческого процесса.

14
Auska31.10.2017 16:28
Ответить

LikaL, согласна!

15
LikaL31.10.2017 20:52
Ответить

показала своей старшей дочке, она тож поэтесса, — вместе порадывались)

16
’Янси’31.10.2017 23:25
Ответить

Мне первое стихо особенно в душу запало, был практически такой-же случай)) Как вы хлёстко описали — и картинка в тему — прелесть! 

17
Auska01.11.2017 00:45
Ответить

LikaL, значита, поэтессы рулят, то есть мы!

18
Auska01.11.2017 00:46
Ответить

’Янси’,  спасибо!

Загрузка, подождите!
Страница: 1 2
Добавить комментарий

 
Подождите, комментарий добавляется...