Илл. Эрик Йоханссон

Баллада о моём шофёре
Читателей: 15
Инфо

Затерялась во тьме золотая святая обитель.
Суть поэзии – боль. Остальное - мозаика слов.
Он летит в никуда, мой усталый столичный водитель,
Сквозь брезент и асфальт пробиваются дети цветов.

А в цветах – светлячки, червячки,
Ухо Линча и пальцы Ван-Гога,
Десять тысяч костей, полнадежды воскреснуть в раю.
Он не знает пути, но Тверская Ямская дорога
От начала времён пролагает ему колею.

У клиентов его на словечко отыщется десять:
Им известен маршрут, им за жизнь рассказали врачи.
Он ведёт и молчит. Его мнение грамма не весит,
Потому что «грачи» ни с одной не видны каланчи.

Грачевать-врачевать. Знать места, где сидели фазаны
И сидят до сих пор, на охотников глядя в тоске.
Мирно крутится диск, на котором бессмертный Рязанов
Записал наши коды свободы на левой руке.

Увозя, увози. Пусть никто обо мне не заплачет.
Я зашёл за флажки: мне Высоцкий спускает шасси.
Мы на месте, Эльдар.
Вот Борисполь – и вечность на сдачу...
Помолись за того, кто не ездит за хлебом в такси.

30 мая 2017 г.

© Евгения Бильченко, 02.06.2017. Свидетельство о публикации: 10050-148406/020617

Комментарии (0)

Добавить комментарий

 
Подождите, комментарий добавляется...