Доколумбовая Америка
Читателей: 20
Инфо

Здесь всё не по мне: от флагов – до женских митенок:
Стерильны – притоны.
Храмы – давно не святы…

Я вырос и умер на пацифистском митинге
В хэндмэйдовских хиппианских семидесятых.

Я музе своей из Чили возил настурции,
Растил коноплю и рылся в чужих помоях.
Я делал любую светлую революцию,
Чтоб сожранным быть идущей за нею тьмою.

Но я воскресал, - и свет начинался заново:
Я солнце хранил, как древний шаман, - в тамтаме.
Я ездил в плацкартах:
Поезд «Перу – Иваново»
Возил меня через Стикс девятью мостами.

От Азии до Европы одной рапсодией
Всходили десятки радужных поколений.
Все страны - родными были:
Сыночек, Родина
Джордановским автостопом вокруг Вселенной,

Как бусы из звёзд, на шею была намотана,
Кончаясь священной точкой на Кара-Даге.
Теперь я молчу.
Точнее, пою немотами:
Меня еще слышат дворники и дворняги.

А завтра не встанет счастьице моё рыжее,
И я не увижу стелы царей в Копане,
Но раненый малолетка в больнице выживет, -

И пусть он не знает, где меня закопали.

21 октября 2015 г.

© Евгения Бильченко, 24/10/2015. Свидетельство о публикации: 10050-120681/241015

Комментарии (3)

Загрузка, подождите!
1
Ответить

Женечка, честно ничего не понял, может для кого то.......

2
Ответить

Боль разочарования в оранжевой...

3
Ив Ян26/10/15 14:12
Ответить
Авторша чё, рыжая?
Загрузка, подождите!
Добавить комментарий

Подождите, комментарий добавляется...