Батхёрт мой честен.

Батхёрт мой честен, задолбали пересуды!
Всё раздражает:
тусклый свет
и тень на вычурной стене,
першенье,
с прочими симптомами простуды
и то,
что мысль не выудил во сне,
ещё бессонница
и груды перепачканной посуды.
Привычка раздражаться — мне дана.
Всем остальным — засада-совесть,
что каждый день сосёт меня до дна,
как банку, по утру,
пропоица,
с рассолом.
Бессовестен и вспыльчив,
ну и что?
Как тень соседкиного мужа,
я — худ, не брит, вонючь, но сплю с мечтой,
и весь такой:
и мука,
и угар,
и муза.
А что мне нужно?
Хлеба и стакан вина.
Избавлю вас от сна и слёз неврастении:
— Идите на хер, люди! — тут, я всё сказал.
Батхёрт мой честен, задолбали пересуды!

Автор: Ромин Гуд (http://poemach.com/HjvbyUel)