Ни пера, ни пуха

Бурьян, бетонные плиты. Громада завода
по выпуску ржавчины – в окнах воды. Завод
предшествующей истории вышел. Зовёт
свобода,

с которой знакомы шаги, тишина, волна
в безлюдном кафе. Зайди, закажи капучино,
обдумай строку со словами «один», «пучина»,
«она»,

чтоб выстроить полки, хранящие пустяки и
смешные безделки, что, в общем, важней, чем ты,
для времени, снова являющего черты
стихии,

прокравшейся мокрой дрожью за ворот плаща,
забравшейся эхом в морось, устало молчащей
в ответ на мелкие взятки – прости, мол. Что чаще –
прощай,

но ей-то известна услада слепой отваги.
Уж ей-то известно: не сладить – не бросить путь
невскрытых карт, не позволив ветрам зачерпнуть
от влаги

с лица. Заката осталось не больше глотка.
Вставай, допивая, складывай видоискатель.
На вечность вокруг ни пера, ни пуха и скатерть
гладка.

Привычно и славно в стремлении к общим целям
отмеривать в грудь просоленную пустоту.
Ведь если их мало двоим, да и всем, то ту
поделим.

2015

Автор: Hoogin (http://poem4you.ru/hoogin)